Умер поэт Александр Альтшулер

Альтшулер печатался во многих изданиях, посвященных неофициальной поэзии Советского Союза, и постсоветских сборниках экспериментальной поэзии. 

В четверг, 2 октября, в Иерусалиме умер русский поэт Александр Альтшулер, сообщает Сolta.ru. Поэту было 76 лет.

Александр Борисович Альтшулер родился в 1938 году в Ленинграде. Свой творческий путь Альтшулер начинал среди «малых ахматовцев» — Евгения Рейна, Дмитрия Бобышева и Анатолия Наймана, — в литературной студии Педагогического института. Также входил в круг «поэтов Малой Садовой», собиравшихся в кафетерии Елисеевского магазина, а позже перебравшихся в легендарный «Сайгон».

Альтшулер печатался во многих изданиях, посвященных неофициальной поэзии Советского Союза, и постсоветских сборниках экспериментальной поэзии. Его стихи выходили в альманахе «Fioretti», в журналах «Транспонанс», «Митин журнал», «Новый журнал», в сборнике «24 поэта и 2 комиссара», в сетевом журнале «Двоеточие», в «Новой литературной карте России». Подборка стихов Альтшулера вошла в антологию Константина Кузьминского «У голубой лагуны» (1980–1986).

В 1998 году в Иерусалиме вышла книга Александра Альтшулера «Неужели всегда ряд за рядом». Наиболее полный сборник произведений поэта «Я не знаю себе имени» был издан в 2008 году в Петербурге. Книга удостоена диплома Союза книгоиздателей России в номинации «Искусство книги — 2009».

«Лента.ру» публикует стихотворение Александра Альтшулера, напечатанное в альманахе TextOnly.

Все вы намазанные человечки — грешные

и блюстные. Кто вас выдумал — о!

Не ты ли, Босх, смеялся в тоске…

украдкой превращаясь в священника,

и ссадины откуда — бедные, и занозы

любви в тело молчания, где лес стоит

сосками выдры.

О, упиенные, не хочу видеть, знать,

бдеть, еть…

Шип, шип — бухает… ночь… о, Оздры…

откуда… в курятник посуды и постели

слюней языка…

тянет природа… о,о,о… нет,

чтобы здесь… приседают… ухты…

тре, и три, и тра, и тро…

в зеркало… куда глядишь — тихо…

Тхоа, тхоа, я ночую в Оздры, дай руку,

милая, поглядим и скроемся, а где

наше дело — тело… оа, оа, я здесь

в уа, тхе разгребает леса схе,

их пихты пти, труоа, труоа, земля без головы,

шибчики, шибчики и голоса ско

вор одок собирает капли с неба, абу, аб

у просится в торс свота сиота.

Стиа заслоняет и тянет в ути урба,

урбы в арбу непроха.